pandemica y celeste

no tengo mucho tiempo, y por lo visto, nadie lo tiene, asi que dejo esto solo para el disfrute.



PANDÉMICA Y CELESTE



Quan magnus numerus Libyssae arenae
..................................................................
aut quam sidera multa, cum tacet nox,
furtiuos hominum uident amores.

CATULO, VII


Imagínate ahora que tú y yo
muy tarde ya en la noche
hablemos de hombre a hombre, finalmente.
Imagínatelo,
en una de esas noches memorables
de rara comunión, con la botella
medio vacía, los ceniceros sucios,
y después de agotado el tema de la vida.
Que te voy a enseñar un corazón,
un corazón infiel,
Desnudo de cintura para abajo,
Hipócrita lector - mon semblable - mon frère!

Porque no es la impaciencia del buscador de orgasmo
quien me tira del cuerpo hacia otros cuerpos
a ser posible jóvenes:
Yo persigo también el dulce amor,
el tierno amor para dormir al lado
y que alegre mi cama al despertarse,
cercano como un pájaro.
¡Si yo no puedo desnudarme nunca,
si jamás he podido entrar en unos brazos
sin sentir -aunque sea nada más que un momento-
igual deslumbramiento que a los veinte años!.

Para saber de amor, para aprenderle,
haber estado solo es necesario.
Y es necesario en cuatrocientas noches
- con cuatrocientos cuerpos diferentes -
haber hecho el amor. Que sus misterios,
como dijo el poeta, son del alma,
pero un cuerpo es el libro en que se leen.

Y por eso me alegro de haberme revolcado
sobre la arena gruesa, los dos medio vestidos,
Mientras buscaba ese tendón del hombro.
Me conmueve el recuerdo de tantas ocasiones...
Aquella carretera de montaña
y los bien empleados abrazos furtivos
y el instante indefenso, de pie, tras el frenazo,
pegados a la tapia, cegados por las luces.
O aquel atardecer cerca del río
desnudos y riéndonos, de hiedra coronados.
O aquel portal en Roma en vía del Babuino.
y recuerdos de caras y ciudades
apenas conocidas, de cuerpos entrevistos,
de escaleras sin luz, de camarotes,
de bares, de pasajes desiertos, de prostíbulos,
y de infinitas casas de baños,
de fosos de un castillo.
Recuerdos de vosotras, sobre todo,
o noches en hoteles de una noche,
definitivas noches en pensiones sórdidas,
en cuartos recién fríos,
noches que devolvéis a vuestros huéspedes
un olvidado sabor a sí mismos!
La historia en cuerpo y alma, como una
imagen rota,
de la langueur goutée a ce mal d'être deux.
Sin despreciar
- alegres como fiesta entre semana -
las experiencias de promiscuidad.

Aunque sepa que nada me valdrían
trabajos de amor disperso
si no existiese el verdadero amor.
Mi amor,
Íntegra imagen de mi vida,
sol de las noches mismas que le robo,
su juventud, la mía,
- música de mi fondo -
sonríe aún en la imprecisa gracia
de cada cuerpo joven,
en cada encuentro anónimo,
iluminándolo. Dándole un alma.
Y no hay muslos hermosos
que no me hagan pensar en sus hermosos muslos
cuando nos conocimos, antes de ir a la cama.

Ni pasión de una noche de dormida
que pueda compararla
con la pasión que da el conocimiento,
los años de experiencia
de nuestro amor.
Porque en amor también
es importante el tiempo,
y dulce, de algún modo,
verificar con mano melancólica
su perceptible paso por un cuerpo
- mientras que basta un gesto familiar
en los labios,
o la ligera palpitación de un miembro,
para hacerme sentir la maravilla
de aquella gracia antigua, fugaz como un reflejo.

Sobre su piel borrosa,
Cuando pasen más años y al final estemos,
quiero aplastar los labios invocando
la imagen de su cuerpo
y de todos los cuerpos que una vez amé
aunque fuese un instante, deshechos por el tiempo.

Para pedir la fuerza de poder vivir
sin belleza, sin fuerza y sin deseo,
mientras seguimos juntos
hasta morir en paz. Los dos,
como dicen que mueren los que han amado mucho.


Jaime Gil de Biedma

luto

Aquel tiempo
no lo hicimos nosotros;
él fue quien nos deshizo.
Miro hacia atrás.
¿Qué queda
de esos días?
Restos,
vida quemada,
nada.
Historia: escoria.
(Ángel González)

Así (no) se nos recordara. Qué vida más insustancial. ¿Y para qué todo? ¿Para qué vivir sino para disfrutar? ¿poruqe no disfrutamos pues? ¿Por que creemos que no lo estamos haciendo la mayoría del tiempo? ¿Por que la hierba es siempre más verde en el jardín del vecino? ¿Tenemos solución? ¿Hay alguna manera de parar esos relojitos que tenemos en la cabeza y no paran de maquinar? ¿Hay forma de cambiar el interior? ¿Y el exterior? Demasiados problemas. Si no hay nada que hacer, crucemos nuestros brazos, olvidemos las imperturbables reglas y démonos a lo único que sabemos hacer. Vámos todos, animales confesos, a amarnos. Quizá ya es tarde. Todo lo hemos perdido. No hay tiempo, el amor esta demasiado enterrado en el frío. Se impone el luto.

luto

Aquel tiempo
no lo hicimos nosotros;
él fue quien nos deshizo.
Miro hacia atrás.
¿Qué queda
de esos días?
Restos,
vida quemada,
nada.
Historia: escoria.
(Ángel González)

Así (no) se nos recordara. Qué vida más insustancial. ¿Y para qué todo? ¿Para qué vivir sino para disfrutar? ¿poruqe no disfrutamos pues? ¿Por que creemos que lo estamos haciendo la mayoría del tiempo? ¿Por que la hierba es siempre más verde en el jardín del vecino? ¿Tenemos solución? ¿Hay alguna manera de parar esos relojitos que tenemos en la cabeza y no paran de maquinar? ¿Hay forma de cambiar el interior? ¿Y el exterior? Demasiados problemas. Si no hay nada que hacer, crucemos nuestros brazos, olvidemos las imperturbables reglas y démonos a lo único que sabemos hacer. Vámos todos, animales confesos, a amarnos. Quizá ya es tarde. Todo lo hemos perdido. No hay tiempo, el amor esta demasiado enterrado en el frío. Se impone el luto.

a las mujeres

ayer lei en uno de estos carteles que han puesto en los autobuses para que la gente se inicie en la lectura, o para que vomite, o para que, ambas cosas unidas, se cree un vínculo subconsciente en nuestro cerebro al modo de la naranja mecanica que nos impida la lectura por siempre jamás, vaya usted a saber; bueno, el caso es que en la ocasión del día de ayer mi autobús 40 llevaba un cartel en negro contra el maltrato de las mujeres. el texto era una loa del sexo femenino. y a mí eso, sea por el motivo que sea, me parece encomiable. poruqe sexo igual no se hizo en la vida, paralelo si, el masculino es también digno de elogio pero conociendome yo más a mí misma, me halaga más la exaltación de todo lo que nos une a nosotras las mujeres.
realmente existen ocasiones en que piensas que tanto algunas de ellas como seres del sexo llamado fuerte se parecen más a cualquier especimen de hongus pocopensantibus, pero aun asi, even so, si, nos parecemos. el cartel admiraba, entre ottras cosas, el que nos sonrieramos al ver a un niño recién nacido. y yo hoy desde aquí y con una invisible copa en mi mano quiero brindar por esas sonrisas, y por todo lo que el articulo decía y callaba, por todo lo que nos hace especiales para bien.
otro día brindare por los hombres, promesa.

grano

erase una vez un grano a una mujer pegado,
tan grande era el grano y tan virulento el pus que lo habitaba que la gente al verlo pasar exclamaba: grano mas atroz no vi yo en la vida! vaya desgracia que tiene esta pobre chica!
la dueña del grano también se lamentaba pero su razón era otra: medicinas y antibioticos contra el no funcionaban.
un día decidió poenrse en sabias manos y el médico le dijo: eso de usted sicologico, hay que erradicarlo fijo.
la joven empezo a darle vueltas y vueltas y vueltas, pero por mas que pensaba no acertaba: la razón de su monstruosidad parecía oculta, pero ella, aguerrida, iría en su busca.
al cabo de dias de pensar y pensar y pensar llego a la conclusión final: el doctor estaba en lo cierto, no era el chocolate no era el chorizo, era grano de la rabia que se habia comido.
decidió que para erradicarlo lo mejor era desahogarse, gritar con furia todo lo que la irritase.
asi que grito y grito y grito, contra pretenciosos, contra hipocritas contra, en fin, todo aquel que se le ocurrio.
y de tanto chillar además de la voz, perdio ese gran compañero que tanto bien le causó.
el grano explotó con el final de una "ó", era fea palabra, no la quiero reproducir yo.
resulto que de tanto elevar la voz, perdio algunos compañeros, lo cual no le importo.
habia decidido hacer su vida mejor: solo los amigos de verdad, el resto ahi se pueden quedar.
de resultas de lo cual, tres cosas: piel perfecta, esta mediocre fabula y la felicidad.

querer

quieren lo mismo que yo quiero
y me quieren a mí también,igual
que yo me quiero

mi idealidad del amor experesada por Gil de Biedma, segun mi estimado profesor, refiriendose a los compañeros de viaje, osease, de partido.ejemmmm, sigo opinando que algo de matiz homosexual tiene el poema, pero en mi caso, no se confundan algun@s pq admire la belleza de la Portman, es entendido solamente para los varones.
dicho queda

crisis carreril

que va ser de mi vida
la duda se plantea a nivel existencial
que profundo
es como un abismo, pequeño a los ojos de los demas, grande a nivel personal
de aqui a pocos años se decide todo un futuro que parecia tan lejano hace unos meses
opciones: mil. que se van estrechando conforme les ponemos las trabas de nuestras ilusiones.
q yo quiero vivir en tal ciudad, pero tener cierta gente a mi lado, pero trabajar en esto otro, y disfrutar de estas comodidades, pero sobre todo sobre todo, ser feliz

anda que no pido poco!

y todo suena tan infantil, tan simple, como si a la vez me escuchara con 20 años de lejanía y me viera cargada de problemas de verdad, o quizá diciendo "si hubiera..."
y eso es lo que no deseo, arrepentirme de nada sustancial. odio el arrepentimiento.

aun debo aprender eso, a perdonarme. quiza entonces aprenda a relajarme, a quererme, a que me quieran. muy dificil aun.

mañana lo intento.

poruqemeapetecescribir

esta es mi primera linea en un blog asi que perdonen ustedes todo lo que les disguste.
prentendo solo escribir, fundamentalmente para mí. con esto quiero afirmar mi egocentrismo y asentar el criterio que mis publicaciones van a seguir: el que a mi me de la gana. esto es, mi libre albitrio, lo que se me ponga en la pera. si señores, eso va a aparecer aqui, eso y nada más. gracias y volvere.