luto

Aquel tiempo
no lo hicimos nosotros;
él fue quien nos deshizo.
Miro hacia atrás.
¿Qué queda
de esos días?
Restos,
vida quemada,
nada.
Historia: escoria.
(Ángel González)

Así (no) se nos recordara. Qué vida más insustancial. ¿Y para qué todo? ¿Para qué vivir sino para disfrutar? ¿poruqe no disfrutamos pues? ¿Por que creemos que no lo estamos haciendo la mayoría del tiempo? ¿Por que la hierba es siempre más verde en el jardín del vecino? ¿Tenemos solución? ¿Hay alguna manera de parar esos relojitos que tenemos en la cabeza y no paran de maquinar? ¿Hay forma de cambiar el interior? ¿Y el exterior? Demasiados problemas. Si no hay nada que hacer, crucemos nuestros brazos, olvidemos las imperturbables reglas y démonos a lo único que sabemos hacer. Vámos todos, animales confesos, a amarnos. Quizá ya es tarde. Todo lo hemos perdido. No hay tiempo, el amor esta demasiado enterrado en el frío. Se impone el luto.